雨，下得像是要把整座城市摁进浑浊的泥泞里。
铅灰色的云层低垂，压得人喘不过气，连远处那些摩天大楼的轮廓都被氤氲的水汽泡得模糊不清。
只剩下些微惨淡的霓虹光晕，鬼火般在雨幕中浮沉。
窗户上蜿蜒流下的雨水，扭曲了窗外晦暗的街景，也扭曲了窗内林墨那张映在玻璃上的脸。
那张脸，属于一个在旁人眼中活得无懈可击的男人。
心理学博士的头衔闪闪发光，诊疗室里永远一尘不染，连书架上那些大部头著作的书脊都排列得像等待检阅的士兵。
理性，是他精心构筑的堡垒，也是他赖以生存的铠甲。
可只有他自己知道，这堡垒深处那道最深的裂痕，在每年的这一天，都会准时渗出冰冷的、带着铁锈味的疼痛。
二十年前！
也是这样一个大雨倾盆的夜晚。
母亲，那个总是带着一身消毒水味和淡淡忧愁的女人。
穿着她最常穿的那件洗得发白的蓝色工作服，像一片被狂风撕扯的叶子。
从云山精神病院那栋早己废弃的旧楼顶，决绝地飘了下去。
没有遗书，没有征兆，只留下年幼的他，和一片被雨水冲刷得干干净净、什么也抓不住的水泥地。
那个“为什么”，像一根冰冷的铁钉，楔在他心脏最深处，二十年了，从未松动分毫。
桌上的老式台灯散发着昏黄、温暖的光晕，试图驱散雨夜的寒意，却只勉强照亮书桌的一隅。
林墨的手指无意识地捻着一张边缘微微卷起的旧照片。
照片上，年轻的母亲穿着那件熟悉的蓝色工作服，站在一栋爬满藤蔓的灰白色建筑前——云山精神病院。
她的笑容很淡，眼神却像蒙着一层看不透的雾，越过镜头，投向某个未知的远方。
照片的背景里，那栋建筑几扇黑洞洞的窗户，像一双双失去焦点的眼睛，沉默地注视着镜头外的人。
“妈，”林墨低低地唤了一声，声音干涩得像是砂纸在摩擦，“二十年了，你留下的谜，还是那么沉。”
窗外的雨声骤然密集，噼里啪啦地敲打着玻璃，仿佛无数只冰冷的手指在急切地叩问。
就在这时，一阵突兀的敲门声响起。
笃…笃…笃…。
不疾不徐，带着一种近乎刻板的节奏感，穿透哗哗的雨声，清晰地钻进耳朵。
林墨的眉头瞬间锁紧。
这个时间？
这样的天气？
他放下照片，指尖因为用力微微发白，起身的动作带着一种职业性的警惕。
他走到门后，没有立刻开门，而是透过冰冷的猫眼向外看去。
门外走廊幽暗的光线下，站着一个穿着深色雨衣的人影。
帽檐压得很低，遮住了大半张脸，只能看到一个线条冷硬的下颌。
雨衣湿漉漉地滴着水，在那人脚边汇聚成一滩小小的水洼。
那人手里拿着一个……东西？
一个用牛皮纸包得严严实实、方方正正的包裹，边缘被雨水洇湿成深色。
那人似乎知道林墨在窥视，身体纹丝不动，像一尊没有生命的石雕。
沉默在门内外对峙。只有雨声喧嚣。
几秒钟后，林墨深吸一口气，压下心头那丝莫名的不安，咔哒一声拧开了门锁，将门拉开一道缝隙。
冰冷潮湿的空气裹挟着雨水的腥气猛地灌了进来。
“哪位？”
林墨的声音不高，却带着一种不容置疑的穿透力。
门外的人没有回答。
只是微微抬了抬拿着包裹的手，动作僵硬得如同提线木偶。
雨水顺着那人深色的雨衣帽檐滴落，砸在包裹的牛皮纸上，发出沉闷的“啪嗒”声。
林墨的目光锐利地扫过对方——没有特征，没有表情，只有一股浓重的、属于室外的湿冷气息。
那人将包裹往前一递，动作干脆得没有丝毫犹豫。
林墨下意识地伸手接住。
包裹入手微沉，带着浸透雨水的冰凉和纸张特有的硬挺感。
就在交接完成的瞬间，那人猛地转身。
深色雨衣的下摆划出一个生硬的弧线，大步流星地走向楼梯口。
脚步声在空旷的走廊里被地毯吸收，几近于无，迅速消失在楼梯拐角的阴影中。
整个过程快得只在几秒之间，像一场被设定好程序的哑剧。
林墨站在门口，冰冷的包裹贴在掌心，那股寒意似乎顺着指尖爬了上来。
他盯着楼梯口那片吞噬了人影的黑暗，一种强烈的不真实感攫住了他。
他低头看向手中的牛皮纸包裹，上面没有任何文字标识，只有雨水浸染的深色边缘，像一道无声的界限。
他关上门，咔哒的落锁声在骤然安静的室内显得格外清晰。
隔绝了外面喧嚣的雨声，也隔绝了那个带着湿冷气息的谜。
他回到书桌前，昏黄的台灯光重新笼罩下来。
他将包裹放在光晕中心，手指抚过那冰凉的牛皮纸。
二十年了。
母亲的忌日，一个神秘的不速之客，一份来历不明的包裹。
这三者碰撞在一起，像一块巨石投入他看似平静的心湖，激起的涟漪带着不祥的预兆。
牛皮纸的封口处只用了一道普通的透明胶带粘着。
林墨拿起桌上的裁纸刀，冰冷的金属刀柄贴合着手心。
刀锋划开胶带和坚韧的纸纤维，发出“嘶啦”一声轻响，在这过分安静的房间里显得格外刺耳。
他剥开层层叠叠的牛皮纸，里面露出的，是一份文件。
一份……病历。
纸张是那种老式病历惯用的劣质纸张，边缘泛着陈旧的、不均匀的黄褐色，像是被岁月和某种难以言喻的潮气共同侵蚀过。
纸面摸上去有些粗糙，带着一种……难以形容的黏腻感，仿佛沾染过什么干涸的、不祥的液体。
林墨的目光第一时间被病历夹左上角那个印戳吸引。
印戳的图案有些模糊，但“云山镜像研究所”几个隶书体的字迹，却像烧红的烙铁，狠狠烫在他的视网膜上！
云山！
那个母亲工作、最终也陨落的地方！
那个早己在都市传说里被渲染成鬼蜮的废弃病院！
一个“研究所”？
他从不知道云山除了精神病院，还有一个什么“镜像研究所”！
心脏在胸腔里猛地一撞，发出沉闷的鼓点声。
他强迫自己移开视线，看向病历的主体部分。
姓名栏，两个用蓝色墨水笔写下的字，清晰得刺眼：
林墨。
是他自己的名字！
一股寒意瞬间从尾椎骨窜起，首冲天灵盖，头皮像是被无数细小的冰针扎过，炸起一片麻栗。
谁？
谁会伪造一份写着他名字的病历，在这个特殊的夜晚送到他手上？
恶作剧？
还是……某种警告？
他强压下翻腾的心绪，目光下移，落在“诊断”那一栏。
那里，用一种近乎印刷体的、冷硬而精准的笔迹，写着三个字：
蚀镜症。
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