……
意识在无边无际的黑暗中沉浮，如同溺水的人，时而沉入冰冷刺骨的深渊，时而又被抛上灼热滚烫的烈焰之巅。
高烧如同附骨之蛆，牢牢地缠住了蔡胥。冰冷的雨水似乎还在不断地冲刷着他的身体，冻得他牙齿咯咯打颤，西肢百骸都凝结成了冰坨。
可下一刻，那伤口深处又传来一阵阵灼热的闷痛，烧得他五脏六腑都在冒烟，喉咙干渴得如同龟裂的河床，每一次呼吸都喷出滚烫的气息。
“水……冷……”他无意识地呻吟着，嘴唇干裂起皮，声音嘶哑得如同砂纸摩擦。
恍惚间，似乎有粗糙的、带着凉意的东西贴上了他滚烫的额头。是湿布？动作有些笨拙生硬，擦拭的力道并不均匀，有时用力过猛蹭得伤口生疼，有时又轻飘飘地掠过。那粗糙的触感，却带着一种奇异的笨拙的温柔，像儿时母亲用并不灵巧的手为他擦汗。
紧接着，一股极其苦涩、带着浓重土腥味的温热液体被小心翼翼地灌入他干渴的喉咙。那味道难以形容，像是腐烂的树根混合着陈年的泥土，呛得他本能地想呕吐，却又被一股温和的力量强行压制着咽了下去。液体滑过之处，带来一丝短暂的、极其微弱的清凉，勉强压制住体内肆虐的灼热。
喂药的手带着微微的颤抖，药汁甚至洒了一些在他的脖颈上，温温的。
茅屋里弥漫着一种奇异的氛围。
油灯昏黄的光晕下，那个佝偻的身影在简陋的土灶前忙碌。陶罐里的药汁咕嘟咕嘟地翻滚着，苦涩的气味弥漫开来。
妇人——七娘，正笨拙地用一根树枝拨弄着灶膛里的火苗，试图控制火候。
她显然不太擅长这个，火苗时而猛烈窜起，时而又奄奄一息，缕缕青烟从灶口飘散出来，呛得她不时地咳嗽几声，背脊佝偻得更厉害了。
就在这时，蔡胥在昏沉中，闻到了一股淡淡的焦糊味。
他艰难地掀开沉重的眼皮一条缝。
只见七娘正手忙脚乱地用一块破布垫着手，试图将那个滚烫的陶罐从灶上端下来。她动作慌张，粗糙的手指被罐壁烫得猛地一缩，嘴里发出“嘶”的一声痛呼。
陶罐歪斜了一下，里面浓稠的药汁差点泼洒出来。她赶紧稳住，额头上布满了细密的汗珠，混杂着烟灰，在黝黑的脸上划出几道狼狈的痕迹。她抬起袖子去擦汗。
就在她抬袖擦汗的瞬间，那洗得发白、打着补丁的粗布袖口，因为动作而向下滑落了一小截！
昏黄的灯光下，蔡胥模糊的视线捕捉到了她露出的那一小截干瘦、布满褶皱的手腕。
就在那黝黑的皮肤上，赫然印着一圈极其黯淡、几乎与肤色融为一体的刺青！
那刺青的图案极其模糊，线条早己被岁月侵蚀得断裂、褪色，只能勉强辨认出……似乎是一圈环绕着手腕的、枯萎的莲瓣？花瓣低垂、蜷曲，失去了所有生机，透着一股难以言喻的凋零与寂灭感。
图案极其古老，带着一种不属于这个穷乡僻壤的、遥远而神秘的韵味。
刺青？一个独居的、看起来再普通不过的农妇手腕上，怎么会有这样古老而奇特的刺青？而且那图案……枯萎的莲花……
这个念头如同投入死水的小石子，在蔡胥烧得昏沉的脑海里激起一圈微弱的涟漪，但很快就被更汹涌的高热和疲惫吞没。他再次闭上了沉重的眼睛。
意识再次沉沦。不知过了多久，也许是半夜，也许是黎明前最黑暗的时刻。
一阵极其低微的、近乎耳语的呢喃声，如同游丝般，断断续续地飘进了他烧得昏沉的意识里。
那声音很轻，带着一种难以言喻的疲惫和某种难以言说的期待，仿佛从岁月的尘埃最深处幽幽传来。
“……这一世……”
声音顿了一下，似乎说话的人陷入了某种遥远的追忆，又像是在仔细地审视着什么。茅屋里只有油灯灯芯燃烧时发出的细微噼啪声，以及窗外依旧淅沥的雨声。
“……像吗？”
“像吗？”两个字，轻得像一片羽毛落地，却又带着一种沉甸甸的、小心翼翼的试探。
蔡胥的心脏莫名地微微一跳。
这声音……这语气……这深沉的疲惫和那一点微弱的期待……绝不是一个普通农妇对着一个捡来的重伤陌生人该有的情绪！
他竭力想睁开眼，想看清说话的人。眼皮却沉重得像压着两座山。他用尽全身力气，眼睫剧烈地颤抖着，终于将沉重的眼皮掀开了一条极其细微的缝隙。
昏黄摇曳的油灯光晕中，那个总是显得笨拙佝偻的身影，此刻正背对着他，坐在一张吱呀作响的破旧矮凳上。
她手里紧紧攥着一样东西。
是那根一首插在她花白发髻上的旧木簪。
此刻，她正低着头，浑浊的目光死死地、近乎贪婪地凝视着掌心里的木簪。
那目光不再是空洞麻木，而是充满了极其复杂的情绪，像一潭被投入石子的死水，翻涌着怀念、困惑、以及一种……近乎虔诚的探询？
她的手指，那布满厚茧、关节粗大的手指，正以一种极其轻柔、近乎小心翼翼的力道，一遍又一遍地、反复地着木簪的簪身。
动作缓慢、专注，带着一种近乎病态的执着。那根木簪，在昏黄灯光的映照下，似乎也并非全然平凡。簪身黝黑，非金非木，隐约可见极其细密、如同流水般的天然纹理。簪头被得异常光滑，似乎被打磨成某种极其抽象的、类似花苞待放的形状。
“……像吗？”
她又喃喃地重复了一遍，声音低哑得如同砂砾摩擦。这一次，她的目光似乎微微抬起，极其短暂地、飞快地掠向了蔡胥躺着的方向，那浑浊的眼底深处，闪过一丝几乎无法捕捉的、锐利的审视光芒，如同古井深处骤然亮起的一点寒星，旋即又迅速湮灭在浑浊之中。
一股难以言喻的寒意混合着巨大的困惑攫住了蔡胥的心脏。这简单的几个字，这深夜对簪的呢喃，这木簪隐约透出的不凡，还有她手腕上那圈枯萎的莲花刺青……像无数冰冷的碎片，瞬间拼凑出一个令人心悸的谜团轮廓。
这个看似笨拙、麻木的农妇，她的过去，绝非眼前这片贫瘠土地所能孕育！她口中的“这一世”、“像吗”，又是在问谁？问那根簪子？还是……再问他？
巨大的惊骇如同冰冷的潮水，瞬间将他因高烧而混沌的意识冲刷得清醒了几分。然而，这清醒带来的不是力量，而是更深的虚弱和更强烈的眩晕。他死死地盯着那个背影，盯着她手中紧握的木簪，试图将那簪子的形状和刚才她眼中那一闪而逝的锐利光芒刻入脑海，但视线却越来越模糊。
最终，黑暗再次如同巨大的幕布轰然落下，将他彻底吞噬。意识沉沦前最后的感知，是那妇人依旧佝偻着背，在昏暗摇曳的油灯下，一遍又一遍，无声地着那根神秘的旧木簪，如同抚摸着一段无法触碰的过往。
……
时间在昏沉与断断续续的清醒中缓慢流逝。窗外的雨早己停了，阳光艰难地穿透茅屋顶的缝隙，在布满灰尘的地面上投下几道细碎的光柱。
那浓烈苦涩的药汁和七娘笨拙却有效的土法处理，如同坚韧的藤蔓，一点点将蔡胥从死亡的悬崖边拖拽回来。高烧如同退潮般缓缓降下，伤口处的剧痛变成了持续不断的钝痛和深入骨髓的酸软，但至少，意识能够清晰地回归了。
这一日，清晨微冷的空气带着泥土的清新气息，从门板的缝隙里钻进来。蔡胥终于能靠着自己的力气，缓缓地、极其艰难地坐起身。每动一下，全身的骨头都像散了架般发出呻吟，肩胛处的伤口更是传来阵阵撕裂般的钝痛。他靠在冰冷的土墙上，大口喘着粗气，额头上沁出细密的冷汗。
茅屋里的景象清晰地映入眼帘。低矮，阴暗，家徒西壁。除了他身下这张铺着干草的破木板，就只有一张瘸腿的矮桌，一个歪斜的破旧陶罐，墙角堆着一些农具和干柴。一切都透着贫穷和孤寂。
七娘正背对着他，蹲在门口那个简陋的土灶前。灶膛里的火苗微弱地跳动着，舔舐着一个缺了口的瓦罐。罐子里正咕嘟咕嘟地冒着热气，散发出熟悉的、浓烈苦涩的草药味。她佝偻着背，花白的头发散落了几缕在颈边，用那根旧木簪勉强固定着。她正笨拙地用一根树枝拨弄着灶膛里奄奄一息的柴火，动作迟缓，带着一种日复一日的麻木。
蔡胥的目光，不由自主地落在了她的背影上。
落在那根插在她发髻上的木簪上。在门口透进来的微白晨光里，那木簪黝黑的簪身似乎愈发显得沉凝。他努力回忆着高烧中那惊鸿一瞥看到的簪头形状——那种抽象的、类似花苞的线条。还有她木簪时，眼中翻涌的复杂情绪……以及她指尖那惊鸿一现的淡青微芒……
就在这时，肩胛骨深处，那道正在缓慢愈合的狰狞伤口边缘，突然毫无征兆地传来一阵奇异的灼热！那灼热感并非伤口发炎的那种滚烫，而是一种更深层的、仿佛从骨髓里透出来的、带着某种古老烙印般的灼痛！痛感并不算剧烈，却异常清晰，如同皮肤下有什么东西被突然激活、苏醒了过来。
“嘶……”蔡胥下意识地吸了一口冷气，眉头紧锁，右手不自觉地按住了肩胛灼痛的位置。
这细微的动静惊动了门口的七娘。
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